RUTA 66, NUMERO CUARENTA

RUTA 66, NUMERO CUARENTA (Mayo, 1989)
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En este Ruta 66 número cuarenta, la sección SUSCRÍBETE estaba protagonizada por un "supuesto" lector anónimo y su desternillante carta de odio dirigida contra la redacción de la revista en pleno:

Sí, queridos amigos y amigas, no siempre iban a ser los pobres suscriptores las víctimas propiciatorias de esta humillantes sección. Ya era hora de que alguien se atreviese a poner en su sitio a los miserables berzotas que confeccionamos esta hedionda revista. La iniciativa ha sido de un lector escondido tras el anonimato, como es costumbre en estos casos -que no ha tenido pelos en la lengua para cantarnos las cuarenta y quedarse tan pancho (por cierto, gracias mil por escribir esta página por nosotros). Lee, pues, y descubre gracias a tan privilegiada mente el verdadero y lamentable rostro de los abyectos ruteros... malas gentes donde las haya:
 
"No sois más que un rebaño de mulas, un atajo de semovientes rebozado en estiércol. Una cuadrilla de seminaristas a quienes corroe la envidida por no poder pasar del polvo semanal con vuestras sufridas parientas en vez de dedicaros a vuestra verdadera vocación, cual es iniciarse en las placenteras artes del fist fucking, deleitarse con la lluvia dorada vía cochino manchego, o practicar el sexo oral con Torrebruno.
Tras un tiempo prudencial ya no me caba ninguna dduda. Jaime Gonzalo mejor haría en dedicarse al ejercicio profesional del tiro y arrastre como estrella principal, esto es, como burro, o de dedicarse a lamer los calzones guarros, plagados de palominos, de Ron Asheton -cosa harto delitosa para tan depravadas personalidades- que en insistir en emborronar los (pocos) momentos lúcidos que tiempo ha su pluma nos deparó.
En cuanto a Ignacio Juliá debo hacer varias puntualizaciones: 1- Que ha sido calificado con matrícula de honor cum laude por sus estudios acerca de las reacciones escatológicas de Lour Reed tras haber éste devorado, con verdadera fruición, diecisiete órganos sexuales de nativos de la República de Malabo, adobados con salsa de butifarra y regados por excelente y suculento orujo combinado con anís El Mono en la fiesta anual de Ruta 66. 2- Que lo suyo es más fuerte que los amores secretos entre Kike Turmix y Cristina Almeida (surgidos tras su casual encuentro en el Garage Michinelesco, sala donde proyectaba la visionaria película "The pig semen revenge; Keep on putting onions in my hole"). Eres más corto que la picha de Burt Reynolds, más sublimente estúpido que la versión hardcore del "Es una lata el trabajar" y más inútil que Arteche jugando al Polo (de jinete me refiero, de caballor haría su papel). 3- Sigue así, diciendo estupideces del tamaño de que si no fuese por el single de Marine Girls te suicidarías (comentario a un pack de sencillos en el Rock Espezial). Con mil argumentos como éste, aburridos de enumerar, creo que conseguirás figurar en el Guiness book, sección julandrones, entre las proezas de aquel que ponía la cubitera sobre el Triniton para congelar la imagen y la del primer ministro de Trinidad & Tobago, a quien sólo le faltaba copular con Rafoetus Cervera para cumplir su promesa, encomendada a San Filemón, de yacer en lecho con todo especimen animal viviente (?) en el planeta Tierra.
Por úlitmo, esa piara de mal nacidos llamados colaboradores, transfugas del P.U.T.A (Piara unificada de tarados y anormales), muertos de hambre impenitentes, socios solidarios de Georgie Dann -angelito-, miembros de honor de la congregación de eunucos de Qatar, hijos deformes de Mariscal Romero -otro pobrecito-, herederos del Ramon Trecet e hijos SA, cofrades de Teddy Bautista, engendros resultantes de los experimentos de las Bodegas de Tomás Terrry, monaguillos de Peret, escoria nauseabunda... Que os viole el Fary pasado de Peyote, que en vuestros zafios rostros defeque la junta central falleratras abundante degustación de naranjas navelate, que os sometan a una audición intensiva de las obras completas de Puturrú de Fua y la Orquesta Platería "Scratcheadas" por Joaquín Arozamena, quien a la vez rapea, pléyade de gusanos.
No merece la pena. Sé que no váis a tener huevos de publicarla, y que en caso de hacerlo vendrá fusilada a traición para solaz de la manada de piojosos cueros cabelludos que lucen los amorfos de vuestros lectores (mayormente, no todos). Así les va. Yo ya he catado ratas inmundas. Y OS VOY A LLENAR DE PLOMO, MALDITOS BASTARDOS. AL TANTO.
Atentamente, se despide: CHARLES BRONSON (en Valencia eventualmente, debido al rodaje de "The rocker who eats his brains")."

Nota: no os perdáis los estupendos enlaces a algunos de los mejores discos de la historia que va desperdigando Koolthing BCN en los comentarios de cada Ruta 66.