EL FUTURO YA NO ES GRANDE. EL FUTURO ES PEQUEÑO.

Por Warren Ellis para Wired (2009). Traducido por Frog2000.

Problemas del futuro: diseñar un centro de transporte para regular el flujo del tráfico de cápsulas farmacéuticas revestidas de carbón fullereno que administren medicamentos a nanoescala directamente en el núcleo de los tumores cancerígenos. La comunicación entre la estructura y el vehículo tendrá que llevarse a cabo mediante transferencias de proteína codificada, porque estarás por debajo del límite en el que las ondas de radio se pueden transmitir o recibir.

Después de haberme leído el tomo de Masamune Shirow, diría que a esto se le podría denominar depósito de intrón. Pero según me asegura la ciencia, un "intrón" es un pedazo de ADN que se encuentra dentro de un gen y que no es capaz de codificar la proteína, por lo que tal vez no encajaría bien en lo que acabo de describir. Muy bien podría ser el problema a resolver: diseñar un depósito de intrón capaz de gestionar el flujo de vehículos que administren fármacos nanoscópicos. Estoy intentando imaginar el tipo de ordenador que se necesitaría para supervisar el tráfico artificial en el cuerpo humano, cuando todavía no somos capaces ni de controlar el tráfico en Birmingham. 

Casi desearía que el escenario se pareciese al de la película de los sesenta "Fantastic Voyage" [Viaje Alucinante, 1966] y sus Fuerzas Disuasivas de Miniaturas Combinadas. Los mejores científicos y soldados de Estados Unidos conducidos por una extraña y enormemente brutal base subterránea a bordo de carritos de golf eléctricos, trabajando para reducir los submarinos a tamaño microscópico en grandes salas científicas de aspecto discotequero. En realidad es un problema del futuro: el futuro ya no es grande. Porque el futuro es pequeño.

Dubai sigue erigiendo estructuras enormes y raras hacia el cielo, pero allí no hay futuro alguno. Las mega-estructuras se han convertido en algo medieval. Parecerá obvio, pero todavía existe ese impulso aparentemente ineludible de mirar las cosas como si fuesen una aparatosa nave espacial, algo que sus propios pilotos denominan como Ladrillo Volador, y cuyo procedimiento de huida de emergencia en realidad consiste simplemente en "sentarse allí y morir". Llámalo El Futuro y laméntate mientras te pasa por encima. Ya te había estado señalando que nuestro camino hacia allí parecía estar bloqueado por vertederos y pilas de Daily Telegraph podridos.

Echo de menos gigantescas y locas bases subterráneas tanto como cualquiera, posiblemente más, porque en el fondo siempre he creído que debería haber sido un villano de James Bond, pero me encanta que el Laboratorio de Propulsión a Chorro parezca estar controlando los rovers de Marte desde un Portakabin en algún lugar de las afueras de Pasadena. Me atrae la idea de que los estudiantes de Arquitectura actuales se enfrenten a problemas relacionados no con estúpidos despilfarros de enormes cantidades de dinero como los Estadios Olímpicos que en seis años no serán nada más que receptáculos para la espumosa e incandescente orina de vagabundos bebedores de meta líquida, sino que se les pedirá soluciones para conceptos como el del depósito de intrones. Desde prótesis valvulares contra la propensión a la corrosión hasta secciones prefabricadas de hormigón para un estúpido tumor, pasando por estaciones catedralicias a escala atómica donde organizar las trayectorias por la corriente sanguínea de los trenes bala de nanocarburo imputrescible. Parece hermoso.

Estoy preparado no para un futuro, sino para el hoy en día en el que la ciencia ficción se convierta accidentalmente en un hecho científico. Diseñar un edificio atravesado por canales para ordenadores líquidos: el ruido sereno de un procesador coloidal burbujeando como un arroyo, una nota constante en el centro de negocios, pequeñas escuelas construidas a base de agua centelleante que indiquen el recorrido de las hojas de cálculo y documentos por los pasillos hacia el mundo exterior. Concebir una nueva universidad de espejos con servidores de fotones ejecutando su intranet. 

Me gusta pensar que el depósito de intrones también se podría utilizar para aliviar el dolor producido por el síndrome de túnel carpiano de usuarios pioneros a los que siempre veremos tamborileando extrañamente los dedos en las mesas de cafés y bares. Me gusta imaginar el Área de la Bahía casi completamente en silencio excepto por el golpeteo de los dedos. Porque ya veréis, todos estarán sumergidos en twitter, todos llevarán lentillas que proyectarán un teclado virtual bajo la mano derecha y una muñequera que leerá los movimientos de la mano, y el golpeteo constante estará enviando mensajes invisibles de 140 caracteres. Eso es lo que va a ocurrir. Hazme caso.

Me gusta pensar que un Steve Jobs enloquecido por la envidia será capturado en Castro con un cuchillo de carnicero y un saco lleno de manos derechas. En su mente todos los policías le parecerán Bill Gates, y todos estarán repitiendo esa frase del Frankenstein de Andy Warhol enunciada por Udo Kier: "Para conocer la muerte, Otto, primero debes follarte la vesícula biliar de la vida."

Estos son los pensamientos que me alientan a fecha actual. Buenos días.